« J’irais bien voir » a dit le Dr Verge en me tendant un papier ménage pour m’essuyer les parties pleines de gel.
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L’urologue, s’appelle le Dr Verge ! Sans déconner ! Non mais vous imaginez, le jeune Verge en fac de médecine qui décide de se spécialiser en urologie.
Quel courage, quel pied de nez à tous ceux qui se sont moqué de lui dans sa jeunesse. Ou alors c’est comme une vocation, un destin. Ou un conditionnement cérébral, à force d’entendre le mot Verge depuis tout petit.

 

Sur l’interphone de l’entrée, j’appuie sur VERGE. Du bout du doigt seulement.

 

Une voix féminine me répond « oui ? ». Je suis complètement pris au dépourvu : « Euh, je suis Nicolas Rochey, j’ai rendez-vous avec le docteur Ve…. Euh ». Merde, je suis incapable de prononcer ça à haute voix dans un interphone, avec le bruit de la rue derrière moi et la jeune maman qui attend son bus à moins d’un mètre. « Avec le docteur, ou la…, enfin j’ai rendez-vous en fait »
« Très bien, je vous ouvre. »

 

Je pousse la porte, saisi d’un affreux doute. Et si c’était elle ? C’est pas le jeune Verge qui va me contrôler le matos, c’est la Doctoresse Verge. Ça sonne comme le pseudo d’une maitresse sado-maso des années 70. « La Dresse Verge reçoit sans rendez-vous », « La Dresse Verge contre Vulva Cadillac », « La Dresse se met à l’acuponcture ».

 

Sur la sonnette à côté de la porte, j’appuie encore sur VERGE. D’un doigt plus franc.

 

Je suis accueilli par deux secrétaires. Elles me saluent, superbes et souriantes. De l’une d’elle je reconnais la voix de l’interphone. « Installez-vous ! Le docteur va vous recevoir dans une minute ».
Ouf, LE docteur, ça me rassure un peu.

 

J’ai quand même hâte de le rencontrer ce type, il s’appelle Verge et il s’en fout complètement sinon il aurait changé son nom. C’est une pointure dans son domaine et tout le gratin du costume trois pièces masculin se réfère aux travaux du grand Dr Verge. Et pour couronner le tout, il se paie le luxe d’avoir deux bombes comme assistantes. La classe le mec. « My name is Verge, Docteur Verge ».

 

« Monsieur Rochey, s’il vous plait »

J’ai à peine le temps de lever mes yeux de l’article sur les infections urinaires que j’avais commencé qu’il a déjà disparu. Je tente de rattraper le dos qui s’éloigne vers le bout du couloir. D’un coup il se retourne. Et il est là, face à moi, la poignée de main déjà tendue alors que je suis encore à cinq mètres.

 

Il est petit, mais pas trop. Bedonnant, mais pas trop. Dégarni, mais pas trop. En fait, tout chez lui à l’air « mais pas trop ». Principalement quelconque, c’est le genre de type que tu ne trouves jamais quand t’arrives en retard au restaurant, que tu ne reconnais pas non plus sur les photos de fac de médecine. Celui qui gagne à cache-cache, juste en se plantant là devant toi.

 

« Asseyez-vous ! »
Il regarde son dossier et enchaîne directement. « Alors, j’ai été contacté par votre médecin traitant, le Dr Haessle… »
Il lève les yeux vers moi « C’est bien ça ? » et reprend immédiatement sa lecture sans attendre une quelconque confirmation. « … qui vous a ausculté en date du 22, c’était donc hier, c’est bien ça ? »
J’imagine que c’est de nouveau juste pour la forme, alors je ne dis rien.
« C’est bien ça ? » répète-t-il plus fort.
« Euh oui pardon, c’était bien hier »
« … au sujet d’une palpation testiculaire externe suspicieuse, c’est bien ça ? »

 

Pour ma part j’aurai juste dit « au sujet d’une forme de burne bizarre » mais on va pas chipoter, alors d’accord pour ta palpation machin. « C’est bien ça » j’ai dit.

 

« Eh bien on va voir ça. Suivez-moi ! » et il file dans la salle d’auscultation attenante. Je le suis.

 

* * *

 

« Installez-vous sur la table. Pas besoin de tout enlever, baissez juste votre pantalon et votre caleçon ! » commande-t-il de dos en se lavant les mains.

 

La position peut paraître tout à fait commune à toutes les femmes qui font des contrôles gynécologiques réguliers, mais pour moi c’est une première. Couché sur le dos, le caleçon aux chevilles et l’amiral à l’air. Tout peureux l’amiral.

 

Très concentré, il manœuvre comme on le ferait avec un appareil-photo défectueux. Il déplace cette pièce par-là « Très bien ». Il tâte un peu par ici « Ok », un peu par-là « Ok » et puis soudain « Ah-ah » et rien derrière. J’ai en horreur tous les médecins du monde qui font des « Ah-ah », des « Où-là-là » ou n’importe quels sons du même genre pendant leur consultation. A fortiori les jambes écartées sans pantalon.

 

« Vous avez des enfants ? »
« Oui »
« C’est bien ! Quel âge ? »
« Treize et onze… »
« C’est très bien ! »
« … »

 

Il tire vers lui un échographe, allume l’écran et empoigne un flacon de gel. Il en met une bonne giclée sur la sonde et me la plaque sur le sac. D’un côté, zouic de l’autre, zouic encore, zouic de l’autre et soudain « Ah-ah » et rien derrière.

 

J’avais envie de lui faire bouffer son « Ah-ah » avec une bonne rasade d’huile brûlante pour que plus jamais dans sa vie d’examinateur de bite, il ne prononce « Ah-ah » avec rien derrière.

Mais j’ai juste dit « Alors, comment ça se présente ? » comme si j’étais un con de confrère.

 

« Regardez » dit-il en tournant l’écran vers moi. « ça, c’est votre testicule gauche, vous voyez ? Et maintenant, ça c’est le droit, vous voyez ? ».

 

Franchement j’y vois que dalle. Non mais sérieusement. On envoie des engins sur la lune et en terme d’échographie on nous montre encore des images pourries, en noir et blanc, avec une résolution qui égale à peine le Space Invaders du début des année 80.

 

« Non, c’est pas très clair pour moi » ai-je dit.

 

«  Mais si, regardez là à gauche, cette belle olive, ce beau grain de raisin, avec cette couleur grise bien homogène. Et là,… » zouic « … ces couleurs trop noires ici, trop blanches ici, et cette forme qui ressemble à un grain de Malvoisie surmaturé ».

 

D’accord. Je ne suis pas sûr de goûter pleinement la métaphore œnologique à ce moment-là. Mais malgré tout, même avec des images qui semblent prises de nuit et sous la pluie, je vois bien qu’il y a un truc pas net. C’est la merde en fait !

 

« J’irais bien voir » a dit Verge en me tendant un papier ménage pour m’essuyer les parties pleines de gel. Et il a filé dans son bureau.

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