L’hiver dure depuis trois ans. Personne ne l’avait vu venir. En novembre, on ne s’était pas inquiétés. En avril, on avait eu des doutes. En été, on avait dû admettre qu’il ne partirait pas. Quelques dizaines de mois plus tard, il demeurait. Ça rendait les gens fous, comme dans les films scandinaves. Une folie patiente et solide, qui se construisait à l’intérieur, doucement, sans remous. Jusqu’au débordement soudain et inattendu. A ce moment, c’était trop tard, depuis bien longtemps. Je ne dis pas cela pour l’excuser, mais ça peut expliquer certaines choses. Je n’aurais jamais pensé que Jérémy serait touché...