À nous deux, mon « C » ! Il paraît que je dois m’occuper de toi. Mais je n’aime pas beaucoup écrire. Je préfère le mouvement des corps aux lignes de mots figées. Ma psy m’a dit : « écrivez-lui », interrompant l’exposé de mes désespoirs – une famille nombreuse : ma faiblesse chronique face à toi, mes efforts couronnés d’échec à te discipliner, ton ascendant qui m’encage à perpétuité. J’ai rouspété : « Carole, je suis censée aller mieux quand je sors de chez vous. » Elle m’a gratifiée du sourire réservé au petit enfant qui n’a pas bien compris et à qui on pardonne...