Le rêve a posé ses guitares L’appartenance des uns Face à l’héroïsme des nôtres Mon ordinaire, celui-là même qui ne m’appartient pas, Semble vouloir échapper A la banale ignorance du regard généralisé   L’usage des sons Mélodieuse sollicitude du saxophone Et transparence de l’extase Héritage aussi de la mendicité Puissance altérée d’un décrescendo Qui nous fait poursuivre plus que de reprendre Le cours architecturé de l’un de nos fleuves   Très concrète inconsistance des choses de l’existence   Le boulevard éructe son « Black dog » de Led Zeppelin Les coups de butoir sont les mêmes à travers siècles   Ma raison...