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André Birse
Un poème en prose, je ne sais pas ce que c’est, et j’ose encore. Un libre cours à l'écriture qui devance la pensée et se laisse ensuite rejoindre par elle.
Chantal Girard
Ils sont furtifs ces instants, à portée de nos mains, de nos cœurs, de nos regards; ils sont et ne sont plus. Savons-nous les voir, les entendre, les goûter? Savons-nous prendre le temps, simplement, de les vivre? Saisir l'instant, pour le planter dans un jardin, parfois secret, celui de la mémoire…