Un livre libre, comme le chant d'une lyre qui nous joue du pipeau. Un livre d'une livre : au poids du mot, ça ne fait qu'un litre de ragots. Un livre en livrée, de l'entête au pied de page, habillé de ses oripeaux. Un livre qui court comme un lièvre, pour quand on n'est en radeau.
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Dans l’herbe, à flanc de colline, la tête dans les étoiles

La journée bleuissait et laissait ses souvenirs dans le noir de la mémoire à venir

Le regard perçait la profondeur d’une voûte plate sculptée d’arbres sans éclat

La brise essoufflait la torpeur de l’air figé dès midi

Je me sentais rempli de pouvoir ne rien faire

Empli de la plénitude des instants qui se perdent à jamais

Ma liberté ne faisait pas l’ombre d’un pli

 

Quand une comète, éphéméride du ciel, me questionna :

Puis-je être libre sous le joug des lois de la physique ?

N’étais-je pas là bien avant leurs énoncés ?

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