Dans la peau d'un chômeur de plus de cinquante ans, un parcours certainement crève-coeur.
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Crépuscule

Il guette les lueurs de l’aube

Impatient de se lever

Avec ce besoin qui le taraude

Cette envie de travailler

D’exister encore, là, dehors

Il consulte sa montre

Occulte l’insidieuse honte

Car personne ne l’attend

Cet espace qu’il a occupé

A été depuis comblé

Mêlé aux gens pressés
Il est cet imposteur
Qui prolonge l’illusion

D’être encore des leurs

Toujours au cœur de l’action

Puis, comme chaque matin

Lentement il s’en revient

Rejoint quelques autres

Comme lui échoués

Sur des bancs de passage

Il dit qu’il va bien
Que le temps est lourd

Qu’il pleuvra demain
Se répète entre deux soupirs

Egrène ses souvenirs

Il attend de se replonger

Dans la crue du retour

Il se laissera porter

Comme l’arbre déraciné

Par le flot des occupés

Grappillant quelques bribes

Du monde qui l’a rejeté

Il s’illusionne, il vibre

Communiant à une messe

Il se frotte à leur stress

Ainsi passent ses jours
Il va son chemin de ronde
En marge du monde
Scrutant les horizons
Pour un signe, un appel, un improbable rappel