Les mésaventures de Claude, une poule de la race Wyandotte.
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Avouez que c’est une drôle de coïncidence, ma maîtresse a appris qu’elle était enceinte le jour même où ma sœur a commencé à couver. Ce jour-là, ma sœur était très active. Elle pondait le plus vite possible et elle glanait nos œufs qu’elle se dépêchait de recouvrir de son corps pour les tenir au chaud. En vingt-quatre heures, ma sœur aura pondu et récolté douze œufs. C’était une grande travailleuse et elle dirigeait sa vie avec détermination et courage. Aujourd’hui, elle est morte et je sais que ma maîtresse ne s’en remet pas. C’était sa préférée.

Ce même jour, ma maitresse avait reçu un article d’une de ses consœurs béguines, qui se demandait si Dieu pouvait être une femme. Elle s’est passionnée pour ce vaste débat, et c’est ainsi que, toute à sa nouvelle grossesse et concentrée dans sa lecture, contrairement à ma sœur qui s’activait avec énergie, elle est restée dans son salon à paresser, elle n’est pas sortie de la journée, elle a oublié son jardin, son chien, son chat, et nous.

Je m’appelle Claude. Je suis lesbienne. Je suis une poule, très belle, de la race Wyandotte. Je suis blanche, avec quelques plumes grises et une toute petite crête rouge. Pour mon malheur, je ressemble beaucoup à ma sœur couveuse, au point que notre maîtresse a du mal à nous distinguer. Nous avons une troisième sœur, grise, différente de nous, mais tout aussi jolie, fine et délicate. Nous sommes de petite taille et nous pondons de ravissants petits œufs, très savoureux.

Avec nous, vit un magnifique coq, un chanteur absolument exceptionnel. Mais nous ne sommes que trois poules soumises à son bon vouloir, ce qui est très pénible. Je n’ai pas d’animosité particulière à son égard, il est plutôt gentil. Mais les coqs sont comme ça, ils ont besoin de côcher les poules et je passe souvent à la casserole.

Notre maîtresse s’occupe bien de nous. Je crois qu’elle nous aime beaucoup. Elle nous donne des graines bio, des épluchures de légumes et de fruits, parfois des petits vers, elle nous observe, elle suit notre évolution, bref, elle est attentive. C’est quelqu’un de positif, elle croque la vie à pleines dents, elle a beaucoup d’humour et elle aime rire. Je l’ai remarqué lorsqu’elle nous présente à ses amis, qui sont intrigués par ce poulailler en ville.

Contrairement à ma maîtresse, la plupart des humains sont plutôt désespérés, car ils vénèrent un être surnaturel, j’ignore pourquoi, ils se rassurent ainsi et ils appellent leur croyance une religion. Or, les différentes religions en Europe occidentale prévoient une fin du monde épouvantable qu’ils nomment l’Apocalypse. Actuellement, il semblerait que ces religions perdent de leur influence. Les hommes blancs ont donc besoin d’une nouvelle issue terrifiante à notre planète. Apparemment, ils aiment se faire peur. Et ils en ont trouvé une : l’écologie. Les partisans de cette philosophie ont décrété que l’humain était responsable de la destruction future de notre planète. C’est ainsi que, totalement concentrés sur ce constat absurde, ils se sont associés pour terroriser le peuple – comme le faisait le Vatican à l’époque – et ils profitent des angoisses irréelles de la population pour édicter des nouvelles lois d’urgence liberticides.

Mais pour en revenir à notre affaire, je vais vous raconter pourquoi je me suis révoltée. L’an passé, ma sœur couveuse avait permis l’éclosion de trois ravissants petits poussins. L’un d’eux était faible et ma maîtresse était intervenue à temps pour le sauver de la noyade dans notre auge. Je me souviens qu’elle l’a saisi prestement, l’a épousseté, a soufflé doucement sur son petit corps (il n’avait pas encore de plumes) et l’a reposé délicatement près de ma sœur qui l’a aspiré immédiatement sous son ventre. Malheureusement, ce petit était trop faible pour notre communauté et nous l’avons tué quelques jours plus tard.

En effet, il s’était pris dans le filet qui ferme notre enclos. Coincé entre les mailles, il piaillait désespérément, à demander qui pourrait le sauver de cette situation délicate. Un autre petit poussin avait eu la même aventure, mais ma maîtresse était intervenue à temps et l’avait tiré d’affaire. Elle est arrivée trop tard pour celui-là. On ne savait pas comment l’aider et il nous énervait tellement qu’on a décidé de le piquer. L’un d’entre nous lui a même arraché un œil.

Il faut dire que c’était un faible et que, chez nous, on ne peut pas se permettre d’être écervelé. La survie est à cette condition : ne pas faire de bêtise qui nous mette en danger et s’en sortir tout seul. Nous devons être dégourdis, autrement la mort nous saisit. Les humains, eux, ont tissé une énorme toile d’araignée faite de lois, qui les tient complètement prisonniers, mais qui protège les faibles. Ces derniers ne sont pas à priori voués à la mort, comme dans notre monde.

L’inconvénient en revanche réside dans le fait que ce filet de lois engloutit les hommes blancs, comme un filet de pêche engloutit les sardines, et les décourage de toute initiative. Ma maîtresse aime beaucoup la littérature russe et notamment Soljenitsyne qui a prononcé un discours à Harvard en 1978. Ses observations qui remontent à plus de quarante ans n’ont jamais été aussi justes. Ce discours est intitulé Le déclin du courage et il parle du système inopérant que les Occidentaux ont mis en place et qui supprime chez eux le bon sens, la morale individuelle et personnelle, l’acceptation et puis, la capacité de limiter soi-même ses propres exigences, voire de consentir un sacrifice. Le droit est devenu la valeur suprême, qui passe bien après les valeurs qui caractérisaient les Occidentaux encore au XVIIIème siècle. Ils ne savent plus réfléchir sur ce qu’ils sont et sur ce qu’ils acceptent ou refusent en leur âme et conscience, ils obéissent aux lois et aux juges qui appliquent le droit. Mais je crois que c’est une particularité de l’homme blanc que de se soumettre au droit.

D’ailleurs, à l’observer, je me suis demandé s’il n’était pas devenu un homme domestique. Il dépend du bon vouloir de cette institution étrange qu’il nomme l’Etat et qu’il adore. J’ai une petite anecdote à ce sujet. Récemment, les oiseaux migrateurs ont amené avec eux un virus, celui de la grippe aviaire. Ma maîtresse était très inquiète car notre poulailler est clandestin. En effet, les poulaillers sont répertoriés par une armée de fonctionnaires – c’est comme ça que l’on appelle les hommes qui travaillent pour l’Etat – et les propriétaires de poulailler doivent payer une taxe. Comme l’a dit la locataire de ma maîtresse, une Africaine du Cameroun, en pouffant de rire : « Chez vous, même les poules payent des impôts ! » Ainsi, sans autorisation officielle, elle court le danger d’être condamnée au paiement d’une lourde amende.

Ce risque, elle l’assume facilement. En revanche, lorsque la grippe aviaire a sévi, une loi d’urgence, encore une, a été promulguée intimant aux propriétaires de poulaillers de les laisser fermés. Plus le droit de sortir dans l’enclos, à l’air libre. Heureusement, notre maîtresse n’obéit pas aveuglément aux injonctions venant desdits fonctionnaires. Elle a craint toutefois une dénonciation. Oui, c’est que les hommes ont cette fâcheuse habitude de raconter à l’État qu’un voisin, ou un ami, ou un parent ne respecte pas les lois.

Or donc, pour en revenir à mon histoire, j’ai digressé excusez-moi, après que nous avons maltraité le petit poussin faible, ma maîtresse ne s’est pas aperçue toute de suite que le malheureux était blessé, car il ne piaillait plus. Ainsi, elle ne l’a pas entendu, mais elle a vu une tache informe dans le filet, s’est approchée et a découvert l’horreur : un de ses petits était tout abimé. Elle l’a décroché du filet et l’a regardé, dans sa main, avec tendresse et compassion. Il était complètement ensanglanté et elle se sentait démunie devant ce petit amas de chair détruite.

Nous l’avons vu courir vers le portail avec son petit protégé, sortir du jardin et nous l’avons entendue chez le voisin en train de crier que son poussin était blessé. Elle implorait la maîtresse de maison de le sauver, elle qui avait un don avec les oiseaux et qui avait guéri un cormoran et lui avait appris ensuite à voler. La voisine n’a rien pu faire, c’est que nous avions été très méchants et l’avions sérieusement endommagé, disons-le carrément, nous l’avons tué.

Après le meurtre du petit poussin, j’ai su très vite que les deux autres poussins étaient des mâles. Imaginez, moi, lesbienne, devoir supporter les assauts de trois coqs ! Alors, j’ai décidé de battre en retraite. Je me suis mise bien en évidence, en face de l’entrée du poulailler et je n’ai plus bougé. Jusqu’à ce que mort s’ensuive, avais-je décidé. Ma maîtresse s’est vite aperçue que je ne me déplaçais plus. Elle m’a crue malade. Elle s’est mise à consulter frénétiquement cette encyclopédie, dont les humains sont friands, pour ne pas dire accrochés de manière compulsive, qui s’intitule Internet. Il semblerait que toutes les questions ont des réponses. Toutes, sauf mon comportement qui désespérait ma maîtresse.

Sa voisine, celle qui a un don avec les oiseaux, est venue me voir. Elle est très religieuse et m’a parlé de Dieu. Elle a soufflé sur mon bec pour me redonner vie. Mais je savais ce que je faisais et ainsi, je résistais à toute tentative de réveil. Je crois que ma maîtresse m’a assez vite comprise. Elle sentait que je n’étais pas malade et elle a commencé à parler de sa poule dépressive. Ce n’était pas le cas, la dépression est une maladie typiquement humaine. Simplement je ne supportais plus mes conditions de vie, à savoir de cohabiter avec trois coqs dont deux allaient très certainement bientôt me harceler comme leur père. Et il est vrai que je me serais probablement laissée mourir si nous avions été trois poules et trois coqs dans le poulailler.

A ce propos, les humains ont d’étranges idées. Ils ont créé une association, au niveau mondial, ou plutôt chez les hommes blancs, car je crois que le reste de la planète se moque un peu d’eux, qui s’appelle les LGBT. Ils ajoutent même la lettre Q pour queer, c’est à dire étrange, bizarre. Certains crient haut et fort qu’ils ont le droit de vivre leur spécificité et d’autres décident carrément de changer de sexe ou même d’annihiler leur sexe. On ne sait plus si ce sont des mâles ou des femelles. Ils justifient ces pratiques bizarres en disant que l’homosexualité existe même dans la nature. Hé oui, j’en suis la preuve vivante. Mais pourquoi avoir besoin de se regrouper et d’affirmer haut et fort sa spécificité ? Dans la nature, comme ils disent, nous acceptons simplement notre particularité et nous savons nous défendre. Mais il est vrai que dans notre monde, les homosexuels ne sont pas rejetés, ce qui semble être le cas, ou avoir été le cas, chez les humains.

Ma maîtresse a fini par comprendre que ses jolis poussins qui restaient étaient tous les deux des coqs. Elle en a été fort dépitée, car elle savait que trois poules pour un coq, ce n’est pas suffisant. Avec ses poussins, elle espérait peupler son poulailler de poules : ces deux petits coqs ne faisaient pas du tout son affaire. Et elle s’est doutée de ce qui m’arrivait.

C’est alors qu’a commencé un épisode de quelques jours où ma maîtresse n’a pas dormi. Que faire de ses deux petits coqs, qu’elle avait bichonnés pendant trois mois ? Elle a d’abord décidé de les donner en pâture aux renards. Elle irait dans une forêt, les lâcherait et partirait vite. Elle en a parlé à trois amis, et j’ai entendu trois fois le même dialogue : « Tu ne peux pas faire ça. – Et pourquoi pas ? – Parce que cela ne se fait pas ! » Quelle réponse stupide, mais c’est ce qui a été dit.

Désespérée, elle en a parlé à sa locataire qui lui a proposé de les tuer et de les manger. Je n’ai pas assisté à cette discussion, qui a eu lieu dans sa cuisine, mais j’ai senti que ma maîtresse avait trouvé une solution. A les entendre parler pendant qu’elles commettaient leur forfait, j’ai compris qu’en Afrique, on ne tue pas pour rien. Et j’ai senti aussi que ma maitresse était d’accord avec ce point de vue, qu’au fond je partage moi aussi. Je ne supporte pas les élevages à forte population où les poules ne sont pas respectées. Mais que nos maîtres – qui nous connaissent et nous aiment et nous soignent – nous tuent parce qu’ils doivent manger, je le comprends parce que c’est la loi de la nature.

Certes, la mort est une chose étrange qui préoccupent les humains. Je dirais même qu’elle les terrorise. Nous non plus, nous n’aimons pas que l’un de nous disparaisse. Mais aller jusqu’à renoncer à sa propre liberté pour éviter la mort, en courbant l’échine devant des lois liberticides, c’est curieux. Autant ne pas vivre. Chez nous, les poules sont libres et elles n’obéissent pas à une autorité supérieure. Nous avons une organisation, nous la respectons pour que la vie en groupe soit paisible, mais nous n’obéissons à personne d’autre que nous-mêmes.

En effet, auparavant, ce n’est pas si vieux, il y a environ trois cents ans, les gens mourraient de faim et de maladies. Les famines étaient fréquentes et on ne songeait pas à accuser qui que ce soit de ces drames, sauf évidemment les sorciers et autres personnes « maléfiques », qui prenaient sur eux la vindicte populaire. Toutefois, au début du XVIIIème siècle, le roi s’est mis dans la tête d’aider son peuple. Il a organisé tout un groupe de subordonnés, une administration, qui estimaient les récoltes à venir, qui suivaient l’évolution des prix et qui pouvaient anticiper les famines et chercher à y remédier en achetant des grains dans des régions plus fertiles. Et c’est alors que s’est développée une opinion selon laquelle le défaut de subsistances était imputable au roi.

Autrefois, l’homme blanc mourrait à cause d’une canicule ou d’une pluie excessive, et ce fait, bien que douloureux, était accepté. Aujourd’hui, il accuse l’administration de le tuer si elle ne le protège pas contre tous les maux, si petits soient-ils. En fait, il estime que l’Etat doit le soustraire à la mort et il est prêt à tout endurer de cette institution pour sauver sa vie, jusqu’à renoncer à sa liberté. Il obéit sans rechigner aux injonctions venant de cette autorité centrale.

Lorsque je me suis isolée pour avoir la paix, les amis de ma maîtresse lui suggéraient de m’amener chez, ce qu’ils appellent, un vétérinaire. Les vétérinaires ou les médecins sont des humains qui s’attèlent à guérir les maladies. Or, ces gens-là sont accusés d’incompétence professionnelle si leurs malades ne sont pas guéris, malades qui font appel au droit pour attaquer leur prétendue maladresse. L’homme blanc a tendance à considérer qu’il a un droit à la vie et que toute personne ou toute administration qui ne le protègent pas doivent être jugées par des lois, ces fameuses lois qui paralysent leur organisation sociale.

Après la mort des deux petits coqs, je suis sortie de ma léthargie et la vie a continué comme si rien ne s’était passé. Mais voilà qu’au printemps suivant, ce fameux jour où ma maîtresse a appris qu’elle était enceinte, ma sœur a recommencé à couver. Elle avait réuni plusieurs œufs, ma maîtresse en avait compté douze, et elle a décidé d’en laisser sept, car elle aime ce chiffre. Sept petites poules, voilà qui serait parfait pour son poulailler, avec nous, cela faisait dix poules pour un coq, ce serait plus équilibré qu’auparavant.

Seulement, pendant que ma sœur couvait, nous nous retrouvions à nouveau dans l’enclos à deux seules poules pour le coq. Alors, j’ai eu une nouvelle idée, j’ai décidé de tenir compagnie à ma sœur couveuse. Je me suis installée à côté d’elle et nous étions toutes les deux heureuses dans cette situation, ma sœur avait de la compagnie et moi, j’étais libérée des assauts du coq. Mais cela n’a pas du tout convenu à ma maîtresse. Et c’est ainsi qu’elle est intervenue dans notre accord. Elle m’a chassée de mon trou et a laissé ma sœur toute seule couver les sept œufs.

Pour nous défendre, ma sœur et moi avons décidé de nous partager les œufs. Nous l’avons fait équitablement, quatre œufs pour elle et trois pour moi. Ainsi, je me suis mise à couver moi aussi. Ma maîtresse a découvert le pot aux roses et elle était stupéfaite. Quelle poule chasser si les deux couvent ? Elle n’en revenait pas de notre intelligence ! Nous avions trouvé comment contourner son interdiction et nous avons gagné : elle nous a laissées tranquilles.

Un matin, un jour avant que ne s’y attendait notre maîtresse, les petits poussins ont commencé à casser les œufs. Elle a sauté sur la cage qu’elle avait préparée pour la naissance, elle a saisi précautionneusement chaque œuf, ils étaient déjà à moitié brisés, les a posés délicatement dans la cage et nous a poussées dedans. Ne sachant plus qui était la poule couveuse d’origine, dans l’empressement elle nous a mis toutes les deux avec les petits. Nous étions un peu à l’étroit, surtout lorsque les poussins ont commencé à grandir mais, au moins, j’étais toujours à l’abri du coq. Entretemps, un des petits est mort. Il était malformé, il avait la tête tournée vers le ciel.

Un jour, toutefois, elle a recommencé à intervenir dans notre accord, celui de ma sœur et de moi-même. Jugeant que nous étions depuis trop longtemps enfermées dans cette cage et que l’espace se réduisait à mesure que les poussins grandissaient, elle nous a séparées et a elle m’a sortie de notre loge. Cette fois-ci, c’en était trop, j’étais vraiment très fâchée. Alors, je me suis couchée sur le dessus de la cage et je n’ai plus bougé de là.

Ma maîtresse cependant avait des doutes sur la qualité de mère de la poule qu’elle avait laissée dans la cage : et si elle s’était trompée de poule ? Elle avait peut-être laissé la fausse mère, la sœur qui lui tenait compagnie et qui lui avait pris trois œufs à couver ? Le fait que je restais sur la cage lui faisait croire que j’étais triste de ne plus être avec mes petits et j’étais peut-être moi, la vraie mère. Elle était très inquiète de s’être trompée de poule. Je crois qu’elle en dormait mal, elle était pâle et avait l’air fatigué.

Quelques jours plus tard, elle s’est dit que ma résistance prouvait que j’étais la vraie mère. Elle a alors décidé qu’elle s’était trompée de poule. Elle a sorti ma sœur de la cage et a voulu m’y mettre à la place. Mais moi, j’avais accumulé tant de tensions, j’étais si nerveuse et tellement en colère que je me suis jetée sur ma sœur pour la piquer. L’espace de quelques instants, nous avons formé un amas de plumes, nous n’étions plus qu’une boule de rage et d’hystérie. J’avais tant d’agressivité que j’aurais pu tuer ma sœur pour la punir de je ne sais pas trop quoi. Car elle n’avait vraiment rien fait de mal. Mais j’étais jalouse de sa tranquillité dans la cage et je voulais me venger.

Notre maîtresse a été horrifiée d’assister à ce combat. Ne sachant comment intervenir pour nous séparer, elle a hurlé, elle criait et criait en donnant des coups de bottes dans notre masse en furie si bien qu’elle a fini par nous séparer. Puis, dans son énervement, elle a remis dans la cage la même poule, ma sœur, la vraie mère !

J’étais de nouveau marron. Alors, j’ai capitulé. Je suis sortie dans l’enclos et j’ai tenté de prendre mon mal en patience. Les petits poussins étaient toutes des femelles, elles n’allaient pas tarder à sortir de la cage et nous serions alors neuf poules pour un coq, ce qui était beaucoup plus équilibré et c’est ce que voulait ma maîtresse. Mais je savourais ma vengeance. Certes, ma sœur n’y pouvait rien, mais j’en voulais à tout le monde. Et au fond, c’est ma maîtresse qui était responsable de notre dispute. Pourquoi nous avait-elle séparées ? Elle n’aurait pas dû prendre cette décision et je serais peut-être encore dans ce poulailler. Car j’ai dû m’en aller et j’aimais mes deux sœurs, la maman, qui me ressemblait tant, et la poule grise.

En effet, après un nouveau combat dont je vais vous parler, ma maîtresse a décidé de m’envoyer vivre à l’étranger. Les humains parlaient autrefois d’émigration. Mais dernièrement, l’homme blanc a décidé de supprimer les frontières. Il défend maintenant l’idée de mondialisation. Surprenant : sans parler des animaux domestiques, les animaux sauvages ont eux aussi leur territoire. Les oiseaux migrateurs se retrouvent chaque année dans les mêmes arbres ou parfois sur le même clocher d’une église.

L’homme occidental, lui, voudrait que le monde soit uniformisé, avec des lois communes. Pourtant les poulaillers ont leurs propres spécificités. Il n’y a pas les mêmes règles d’un poulailler à l’autre. Les frontières existent partout même dans l’atome qui ne pourrait pas se mélanger avec son voisin. Pierre Legendre, dans son livre La fabrique de l’homme occidental disait : « Nous savons qu’il faut du vide entre les lettres pour qu’il y ait des mots, et que sans la séparation des mots et des choses, il n’y aurait pas de vie dans l’espèce humaine. » La nature par essence est faite de frontières et de séparations. Or, si l’homme blanc s’inspire de la nature pour la question de l’homosexualité, il l’oublie complètement lorsqu’il s’agit des frontières, des territoires, des terroirs, des spécificités locales et même des spécificités sexuelles. Il irait jusqu’à gommer le sexe. Plus de mâle, plus de femelle, tous pareils. Comme le disait Philippe Bobola, dans une interview avec Pierre-Antoine Plaquevent, à propos de l’occidentalisme : « La notion de frontière n’a fait qu’être attaquée […] Et il fallait s’attaquer à l’ultime frontière, celle qui sépare le masculin du féminin. ».

Mais je m’égare et je vais reprendre mon récit. Quelques semaines plus tard, ma maîtresse a décidé de placer les poussins qui avaient bien grossi dans une cage plus grande, qui se trouvait dehors dans l’enclos. Ainsi, ils pouvaient s’habituer à vivre à l’air libre, sans leur maman, tout en étant encore en sécurité entre eux. Lors de cette opération, notre maîtresse a tout naturellement libéré ma sœur de la première cage. J’ai assisté à cette opération et j’ai retrouvé la mère, ma sœur bien aimée.

De son côté, elle était toute contente de retrouver le coq et lui aussi était ravi car elle ne lui résistait pas. La vue de cette harmonie m’a rendue folle furieuse mais j’ai réussi à contenir ma rage jusqu’à ce que ma maîtresse s’en aille. Lorsqu’elle était loin du poulailler, j’ai sauté à la gorge de ma sœur. Un combat inégal s’est amorcé, ma sœur étant affaiblie par son long séjour dans la petite cage. Elle a essayé de résister mais mon assaut l’a déstabilisée et j’ai pu la piquer à mon aise.

Quand ma maîtresse est revenue dans l’enclos, le duel était terminé. Mais je l’ai entendue hurler à nouveau car sa poule préférée était pleine de sang, avec la poitrine toute rouge. Pourtant ma sœur gardait sa fierté et n’avait pas l’air hébétée. Mais ma maitresse, elle, a perdu les moyens. Elle s’est littéralement jetée sur moi, elle a réussi à m’attraper et m’a lancée brutalement dans la petite cage qu’elle a refermée vigoureusement. Elle m’a insultée, elle était vraiment hors d’elle. Puis, elle s’en est allée de dépit et fâchée contre cette situation de dysharmonie qu’elle détestait.

C’est vrai qu’avant cette aventure, nous dormions tous les quatre encastrés les uns dans les autres sur l’étage du haut du perchoir et rien ne pouvait nous perturber. Il régnait dans notre poulailler une parfaite entente. Un article de journal, que des amis de ma maîtresse lui ont remis – elle a bien dû en recevoir quatre ou cinq copies – précisait qu’il fallait installer plusieurs étages de perchoirs pour permettre à la poule dominante de dormir plus haut que les poules soumises. Sans le savoir, ma maîtresse nous avait installé, en guise de perchoir, une vieille bibliothèque avec plusieurs planches superposées. Pour nous, c’était inutile. Nous dormions toujours ensemble les quatre à l’étage supérieur. J’ignore comment cela se passe dans les autres poulaillers mais je doute de l’exactitude des médias de grands chemins qui écrivent et disent beaucoup d’idioties à propos de tout et n’importe quoi et qui, pourtant, sont lus avec avidité sans aucun esprit critique.

Pendant mon enfermement, les deux poules avaient retrouvé l’étage supérieur de notre perchoir et dormaient avec le coq dans une harmonie retrouvée. Pour moi, a commencé un long séjour en prison. Ma geôlière me nourrissait à peine, elle jetait quelques grains dans la cage et mettait un peu d’eau dans l’écuelle. Elle ne m’adressait pas la parole, sauf pour me dire de temps en temps que je n’étais qu’une « emmerdeuse ». J’étais aux oubliettes. En fait, je l’ignorais mais elle cherchait désespérément une solution aux tensions qui régnaient dans le poulailler. Elle m’aimait beaucoup, elle me trouvait intelligente et elle n’avait pas du tout envie de se défaire de moi, mais elle craignait mon agressivité et un nouveau combat. Après quatre jours de réflexion, elle a réussi à faire le deuil de notre relation et elle a accepté notre séparation. Elle m’a confiée à un jeune homme adorable, qui a un poulailler sans coq et qui m’a adoptée.