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Créé le: 25.07.2015, édité le: 25.07.2015

« Il s’appelera Elvis !
Non, Django !
On avait parlé de Johnny aussi, rappela timidement Marcella.
Johnny c’est vraiment trop… , répondit Anthony.
Trop ? Trop quoi ? Je peux savoir ?, brailla sa soeur.
Trop ringard ! On a quel âge, soeurette ? Dix-sept ans, non ? On a vraiment l’air d’avoir un jour apprécié ce crooner poussiéreux ?!
Arrêeeeeeteeeeeeeeez ! », leur intima leur mère. Madame Eceil avait de l’autorité quand il le fallait.

On ne pouvait pas empêcher pas la famille Eceil d’avoir des discussions enflammées autour du rôti le dimanche midi. Le paternel ne bronchait pas, déjà ralenti par le verre de rouge et demi qu’il s’était enfilé en si peu de temps. A vrai dire, ivresse naissante ou non, il ne voulait pas en entendre parler. Le chien volé des Gradhusterband, il s’en contre-fichait pas mal. En tant qu’ex-flic, il ne pouvait pas cautionner le vol. Mais là, c’était ses deux rejetons qui s’y étaient mis, alors il fallait bien faire l’impasse. Il ne voulait pas les mettre tous les deux dans un sale pétrin.



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