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Créé le: 30.09.2014, édité le: 30.09.2014

- Une bière s’il vous plaît.
- Bouteille ou pression ?
- C’est égal. Bouteille. Non. Pression.

J’étais là, debout près du porte-manteau, suspendu comme l’un d’entre eux. Vingt ans que je ne l’avais pas revu. Vingt ans qui, dans cette fraction de seconde-là, explosent. Ses traits n’ont pas vraiment changé, ses manières non plus. La même sécheresse, la même froideur, la même inhumanité qui transpire dans chacune de ses mimiques, dans chacun de ses gestes.

Combien de fois me suis-je demandé ce qui se passerait à ce moment précis, si ce moment devait un jour se passer ? S’en passer, voilà ce que j’aurais préféré. Maintenant que j’y suis, rien ne ressemble à aucune de mes prédictions. Et pourtant, en vingt ans, ce n’est pas comme s’il y en avait juste eu quelques-unes.

Je ne ressens rien. Non, rien. Où est passé cette colère qui m’a pourri des milliers d’instants, de nuits ? Combien de temps s’est écoulé depuis la dernière fois où, impuissant, dans un demi-songe agité, je me voyais expérimenter toutes ces techniques de torture d’une sauvagerie et d’une sophistication aussi parfaites que radicales ? Quel sentiment épouvantable que celui-ci : être possédé par une violence à l’état pur et ne rien pouvoir faire. Subir la violence subie, avec pour seul objectif de la voir s’en aller. Mais elle ne fait que rester.
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