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© 2019 Thierry Villon webwriter premium150 vues

Créé le: 28.09.2019, édité le: 28.09.2019

La nuit dernière, j’étais ravi dans un rêve magnifique : je marche dans les rues de Cusco, en compagnie de mes amis. Le soleil brille, illuminant les robes multicolores des belles jeunes filles qui rient sur notre passage. Un groupe de musiciens jouent sur la Quêna et la flûte de Pan une belle mélodie andine rythmée par les guitares et les tambourins. Une grande fierté mêlée de joie m’envahit, jusqu’au moment où le son augmente soudainement, se déforme en un galimatias de notes indistinctes. La douleur d’une piqûre dans mon bras gauche me force à ouvrir les yeux. Je croise le regard un peu trouble de l’infirmière brune, penchée vers mon lit. Le son monte encore d’un cran, en me labourant les tympans. Les yeux de la femme s’injectent de sang, gonflent démesurément, jaillissent de leurs orbites, désormais vides. Je m’entends hurler, sans être certain que ces sons lugubres sortent réellement de ma bouche. Je me vois de l’extérieur de moi-même, comme si je n’étais qu’un squelette. Seuls, l’arrière de mon crâne et les os de mes talons reposent sur le lit. Ma colonne vertébrale est arquée, formant une voûte macabre de toutes mes vertèbres, tandis que les os de mes bras s’agitent pour tenter d’arracher la perfusion qui égrène goutte à goutte son poison violet. Sans savoir comment, je me retrouve prostré, attaché sur ce fauteuil, l’ordinateur sur les genoux, en train de vous raconter cette horrible nuit. Mes doigts courent sur le clavier, je voudrais les empêcher d’écrire, mais les touches de plastique sont les plus fortes, j’entends leur cliquetis obsédant dans mes oreilles, tandis que les lettres défilent sur l’écran de plus en plus vite…
Et c’est chaque matin le même scénario, je soupçonne ces deux tablettes qu’on me fait avaler au lever et dont les deux infirmières viennent chacune à leur tour vérifier les effets.
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