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© 2019 Duncan Idaho webwriter premium239 vues

Créé le: 21.02.2019, édité le: 21.02.2019

Les tranchées, lacérées par un feu nourri d’obus, vibrèrent au son des impacts.
Cette terre, autrefois arable et verdoyante n’était plus. Le paysage, vallonné, ponctionné de liserés de forêts, avait été ce tableau d’impressionniste aux tons pastel, dont j’ai oublié jusqu’au nom. Le silence apaisant de la nature qui enveloppait tantôt ces magnifiques scènes s’était transformé en un vacarme monstrueux, incessant. L’œuvre du Grand Maître, redessiné par la folie des hommes, avait laissé place à un champ lunaire, sans reliefs, labouré par le pilonnage incessant de l’artillerie allemande.
Et pour chaque salve, le feu meurtrier emportait dans son sillage, une centaine d’hommes. Des enfants du pays. Certains trop jeunes, d’autres idéalisés par ce conflit, où se battre pour la liberté, relevait du devoir patriotique. De l’honneur.
Un bien grand mot en fait, car de l’honneur, une fois les pieds dans la boue, le froid lacérant votre corps meurtri, le regard empreint de rage et de violence, il n’en subsistait plus rien. En vérité, je vous le dis, il n’y avait aucune grandeur dans cette guerre. Et pour beaucoup d’entre nous, la seule victoire envisageable était celle que l’on gagnait sur soi-même, celle qui nous empêchait de sombrer dans la folie.

Et pour seul remède à cette maladie insidieuse existait l’amitié. Elle restait le seul exécutoire, dont nous, les poilus, tissions les liens indéfectibles. Bien sûr, nous devions vivre cet enfer avec la probabilité que ces attaches puissent se rompre à chaque moment, emportant dans nos souvenirs, ces moments de partages, de franche rigolade, mais aussi de pleurs.

Chaque vie qui se brisait, n’était que la conséquence fatale et inexorable de notre vie dans les tranchées. Vivre et mourir sous les yeux de ses camarades faisait partie du quotidien.
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