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La migration du flamand rose Créé le: 05.04.2018, édité le: 07.07.2018

Cette dernière journée de travail éveilla son attention de manière particulière. Il entendit pour la première fois tout le silence qui l’entourait. Il sentit l’odeur quotidienne qui caractérisait cette pièce et à laquelle il s’était habitué, alors que personne d’autre ne pouvait la supporter. Parfois, il avait l’impression que cette subtile puanteur émanait de lui. Il prit conscience de sa seconde peau, ses gants en latex bleu et sa combinaison blanche. Il franchit pour la dernière fois le glissement feutré de la porte coulissante marquée d’une interdiction d’entrer.

Il prenait sa retraite à regret avec l’étrange sensation de devoir enfiler un costume devenu trop étroit: sa vie. Tous ce temps qui le séparait de son passé n’avait servi à rien. Demain l’amenait à hier, comme une boucle sans fin, constat qui pouvait se terminer par l’angoisse pour une personne fragile, ce qui n’était pas le cas de Mordac. Il savait mieux que personne camoufler une montée d’émotion sous un rictus cynique, une compétence essentielle pour tutoyer la mort, mot qui rythmait le début et le point final de son histoire.

C’était jour de marché lorsqu’il quitta son lieu de travail. D’habitude, Mordac traversait rapidement et sans état d’âme les étales de couleurs, résistant avec un détachement tout naturel aux senteurs de la campagne et des épices. Cette fois, il prit le temps de s’enfoncer dans la réalité, comme s’il parcourait cette place au ralenti, faisant attention à ne rater aucun détail. Ses pas l’amenèrent vers le Grand-Pont. Soudain, il s’arrêta net. Venant de l’étal exotique, un parfum oublié, le saisit à la gorge. Celui du knippa, un fruit rond, de la grosseur d’une mirabelle. Il ferma les yeux pour mieux revivre son souvenir. Enfant, il s’amusait à croquer légèrement la peau entre ses dents pour qu’elle se fende,
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